La fin d'une guilde, la fin d'une ère, la fin d'une vie.

Ceci est l'histoire de la fin de la première guilde de Fëanor, celle mentionnée dans le récit de sa vie, celle par qui sa nouvelle vie à vraiment commencé.

C'était il y a quelques années maintenant...




Trop tard…c'était trop tard…déjà son esprit était piégé, ses derniers souvenirs s’effaçait, la découverte d’un passage menant sous le domaine, le rapide message laissé sur la table de conseil à Thaoth et Fëanor alors que la guilde s’affairait au départ vers l’île des Colporteurs. Il y avait écrit que ses capacités de nécromant lui faisaient ressentir une étrange présence dans ces sous sols et qu’il allait s’y rendre pour vérifier. Après, la lente descente des larges escaliers en ruine, plongés dans une obscurité impénétrable, son désir de s’arrêter et sa descente qui se poursuivait malgré sa volonté….Mort Linden fut guidé jusqu’à un parchemin, et ne put s’empêcher de le lire à haute voix, hypnotisé. Il libera les spectres qui l’avaient utilisé, l’un d’entre eux lui envoya une violente décharge électrique et le laissa pour mort. Ensuite ils lancèrent une incantation, la salle trembla, et des centaines de cadavres jaillirent du sol pour se ruer vers l’escalier….
Thimpus, installé paisiblement sur la plus haute colline de l’île, contemplait songeur le départ de ses compagnons. L’air se fit plus lourd, il sentit un danger, se retourna et eut la vision terrifiante d’une armée de corps décharnés mettant à feu le Hall et dévorant les occupants. Il ne put seulement réagir qu’ils étaient sur lui. Dans le navire ce fut la stupeur, Thaoth hurla de faire machine arrière mais il ne pouvait plus que regarder son frère acculé, lançant en ultime recourt un appel divin qui détruisit une grande partie de ses assaillants puis tombant à terre, atteint par des dizaines de flèches empoisonnées. Les spectres firent alors face au vaisseau, lancèrent une autre invocation, le ciel s’assombris, le tonnerre éclatât et la foudre tomba à plusieurs reprises, ne laissant rien du navire…







La pluie était battante. Fëanor courait à travers la jungle avec le peu de forces qui lui restait. Il devait atteindre l’Arche au plus vite.

Pas le temps de passer par la porte, pas le temps de répondre au questions de routine des gardes… Il passa donc par la plage. Cette étroite plage jamais surveillée qui lui rappela celle sur laquelle il venait de s’échouer, blessé et tout juste conscient. Il se glissa dans l’ombre jusqu’au quai, un bateau était sur le point de partir, malgré des conditions climatiques loin d’être propices à la navigation. Il monta sur le bateau sans être vu et se cacha dans une chaloupe accrochée a tribord. Il resta là pendant une heure, enveloppé dans son immense manteau.

A l’horizon, une lueur pointait, une île habité, plus précisément un Hall de Guilde.
Si sa mémoire était bonne, c’était la bonne île. Espérons que les Colporteurs d’Ascalon se souvienne de lui et des services qui leur a rendu…
Une fois arrivé non loin, il coupa les liens et la chaloupe tomba a la mer. Pas de rames, mais le courant était juste dans la bonne direction. Le bateau était déjà loin lorsque le frêle esquif s’échoua sur la baie de l’île… il fallait maintenant grimper jusqu’au ponton du quai.

Fëanor utilisa ses dernières forces pour cette tache. Sa jambe transpercée et son bras cassé ne l’aiderait pas davantage. Il n’avait plus de potions, ni de quoi en préparer sur lui, et Dwayna semblait soudain l’avoir abandonné… Il commença a gravir les pierres jouxtant le ponton et une fois arrivait en haut, couru jusqu’au quartiers extérieurs. Arrivé a l’escalier, il trébucha et les dégringola…

Il resta inanimé à cet endroit, sous cette pluie dure et froide, l’écho d’un grand malheur…